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»Verwundet? Wie wurdest du verwundet?«, fragte Wei Zhao.

»Damals, nach unserer Rückkehr aus Nordafrika, bekam ich einen neuen Auftrag: Ich sollte einen internationalen Drogenboss beschatten. Aber ich hätte nicht gedacht, dass sich unter ihnen derart fähige Kämpfer befinden würden – ich wurde verwundet …« Yang Huaijun lächelte bitter: »Ich kann wohl von Glück reden. Als sie mich am Boden sahen und mich für tot hielten, schlugen sie nicht weiter auf mich ein. Doch Schuppentier und die anderen …«

»Schuppentier? Was ist mit ihm?« Wei Zhao erschrak und fragte hastig.

»Schuppentier ist gefallen …«, sagte Yang Huaijun mit verdüsterter Miene.

»Was?« Wei Zhaos Gesicht wurde im Nu furchterregend. Schuppentier, dieser kleine Kerl, der stets ein strahlendes Lächeln im Gesicht trug … Er hätte nie gedacht, dass ein Kamerad, mit dem er vor zwei Jahren Schulter an Schulter gekämpft hatte, so dahingegangen war …

Als er Wei Zhaos Miene sah, konnte Yang Huaijun dieses Gefühl nur allzu gut nachvollziehen. Schuppentier war Wei Zhaos Kamerad gewesen – und ebenso der seine. Als er damals vom Tod Schuppentiers erfuhr, hatte selbst er, ein erwachsener Mann, gegen seinen Willen weinen müssen.

»Vielleicht ist er gar nicht tot …«, versuchte Yang Huaijun ihn eilig zu trösten, aus Furcht, Wei Zhao möchte sich zu sehr grämen.

»Seine Leiche wurde nicht gefunden?« Ein Hoffnungsschimmer glitt durch Wei Zhaos Augen. Schuppentier war ein äußerst gerissener junger Mann gewesen – vielleicht hatte er dem Verhängnis tatsächlich entgehen können.

»Die Leichen haben diese Drogenbosse in die Raffinerieöfen der Drogenherstellung geworfen … auch das habe ich erst später erfahren.« Yang Huaijun seufzte: »Als ich damals wieder zu mir kam, waren die Schmerzen am ganzen Körper so entsetzlich, dass ich auf nichts anderes achtete, sondern mich zuerst an einem verborgenen Ort versteckte. Danach verlor ich erneut das Bewusstsein, bis man mich schließlich fand und rettete …«

»Zum Teufel mit ihrer verfluchten Sippe!« Wei Zhao schlug mit der Faust auf den Teetisch vor sich, und der feine Teetisch aus Massivholz zerbarst unter dem Schlag zu einem Haufen Holzsplitter.

Yang Huaijun schnalzte insgeheim mit der Zunge – ganz der Adler, noch immer so ungestüm. Er hätte sich selbst eingestehen müssen, dass er dazu niemals imstande gewesen wäre.

»Verzeih mir, damals war ich zu schwer verletzt, ich konnte mich nicht nach dem Ergehen meiner Kameraden umsehen …« Immer wenn Yang Huaijun an diese Dinge dachte, erfüllte ihn das Herz mit Schuldgefühlen.

»Das ist nicht deine Schuld«, schüttelte Wei Zhao den Kopf. Unter jenen Umständen war ihm natürlich klar, dass Yang Huaijun, wäre er nach vorn gegangen, nur in den Tod gelaufen wäre; in dieser Lage war es das einzig Richtige, seine Kräfte zu bewahren. »Bist du schwer verletzt?«

»Am ganzen Körper Wunden … Ein halbes Jahr lang habe ich mich erholt. Als ich wieder gesund war, habe ich den Dienst quittiert.« Yang Huaijun seufzte: »Die westliche Medizin nennt es Spätfolgen, die chinesische Medizin nennt es vollständig durchtrennte Meridiane. Ich darf mich nicht aufregen, darf nicht dauerhaft schwer arbeiten, und obendrein muss ich mich täglich mit Medikamenten über Wasser halten.«

Wei Zhao legte die Sache mit Schuppentier zunächst hintan und begann Yang Huaijun aufmerksam zu mustern: »Gib mir deine Hand.«

»Was willst du tun?«, wunderte sich Yang Huaijun, streckte aber doch gehorsam die Hand aus.

»Dir den Puls fühlen.« Damit legte Wei Zhao die Finger an Yang Huaijuns Handgelenk, und seine Miene wurde ernst.

»Du kannst auch den Puls fühlen? Das gibt es nicht. Adler, ich dachte, du verstündest dich nur aufs Töten – und du kannst auch Menschen retten?« Erstaunt sah Yang Huaijun Wei Zhao an, diesen Kameraden, der mit ihm im Kugelhagel durch dick und dünn gegangen war.

»Es gibt vieles, was du nicht weißt«, lächelte Wei Zhao. »Na, traust du mir nicht?«

»Nicht trauen?« Yang Huaijun riss die Augen auf: »Wem sollte ich nicht trauen, wenn nicht dir? Auf dem Schlachtfeld konnte ich dir getrost meinen Rücken überlassen.«

»Sag das nicht so kitschig.« Obwohl Wei Zhao scherzte, wurde sein Herz immer schwerer. Yang Huaijuns Puls war äußerst schlecht; man konnte spüren, dass er zwar äußerlich genesen war, seine inneren Verletzungen jedoch schwer wogen, dass mehrere Organe seines Körpers sich noch nicht vollständig erholt hatten und sogar Anzeichen fortgesetzten Verfalls zeigten.

»Und? Kann sich mein Körper nicht noch ganz sehen lassen?«, fragte Yang Huaijun verwundert, als Wei Zhao tatsächlich den Puls zu fühlen begann.

Wei Zhao antwortete nicht auf die Frage: »Du behebst deine Beschwerden allein mit Schmerzmitteln?«

»Ja, ist daran etwas nicht in Ordnung?«, fragte Yang Huaijun.

»Warum bist du dann noch nicht tot?« Wei Zhao runzelte die Stirn.

»…« Yang Huaijun war einen Moment lang sprachlos: »Verdammt, willst du mir den Tod an den Hals wünschen?«

»Nicht ich wünsche dir den Tod, sondern dein Zustand ist sehr schlecht. Die Verletzung von damals ist keineswegs vollständig ausgeheilt, sie verschlimmert sich vielmehr weiter. Ich weiß nicht, wie du es mit Schmerzmitteln so lange ausgehalten hast, aber normalerweise wäre jeder andere längst qualvoll gestorben.« Wei Zhao sagte dies mit äußerst ernster Miene; er wollte keine Angst verbreiten, sondern eine Tatsache darlegen. Und einem Mann wie Yang Huaijun brauchte er nichts vorzumachen; wer auf dem Schlachtfeld gewesen war, hatte Leben und Tod längst hinter sich gelassen – selbst wenn Wei Zhao ihm sagte, er werde morgen sterben, würde Yang Huaijun kaum heftig darauf reagieren.

»Ein alter Arzt der chinesischen Medizin hat früher dasselbe gesagt, ich würde kein halbes Jahr mehr leben. Siehst du, ich lebe doch ganz prächtig, nicht wahr?« Yang Huaijun ließ sich tatsächlich nicht von Wei Zhaos Worten beeinflussen, sondern streckte ganz locker die Arme und die Beine aus.

»Er hatte recht; ein halbes Jahr war noch schmeichelhaft für dich.« Wei Zhao nickte.

»Adler, musst du mich so schlechtmachen? Sehe ich etwa aus wie ein Todgeweihter?«, blickte Yang Huaijun ihn unzufrieden an.

»Ich heiße Wei Zhao. Nenn mich künftig nicht mehr Adler.« Wei Zhao sah Yang Huaijun an und fuhr fort: »Also: Dass du bis heute lebst, ist ein Wunder, das wohl mit deinem zähen Willen zusammenhängt.«

»Und was ist daran nicht in Ordnung?«, fragte Yang Huaijun weiter.

»Noch kannst du mit Schmerzmitteln die Schmerzen in deinem Körper lindern, doch künftig … wird dieser Zustand immer schlimmer werden«, sagte Wei Zhao. »Vielleicht hast du es schon bemerkt: Die Häufigkeit und die Dosis deiner Medikamente sind größer als früher.«

»Du … verstehst wirklich etwas von Medizin?« Yang Huaijun war äußerst überrascht, dass Wei Zhao genau seine Krankheit getroffen hatte.

»Was denkst du?« Wei Zhao ließ Yang Huaijuns Hand los; er hatte sich bereits ein ungefähres Bild von dessen Leiden gemacht. Yang Huaijuns Lage war überaus verwickelt. Wie man sagt, ist jede Arznei zu drei Teilen Gift, und jede Heilpflanze schädigt mehr oder weniger die Organe im Körper. Mit anderen Worten: Wenn Wei Zhao ein Rezept gegen das Herz ausstellte, konnte das Milz oder Leber Yang Huaijuns in Mitleidenschaft ziehen; behandelte er dessen Leber, konnte es wiederum Herz oder Nieren treffen. Kurz gesagt: Ganz gleich, welchen Körperteil man behandelte, stets entstanden Nebenwirkungen für die übrigen Organe. So wäre eine Behandlung schlimmer als gar keine – sie ließe ihn nur umso schneller sterben.

Als er sah, dass Wei Zhao in Gedanken versunken war, konnte Yang Huaijun nicht anders und fragte: »Was ist los? Woran denkst du?«